El compositor sin musa.

El aroma embriagador de la nostalgia, aderezaba el silencio de su habitación repleta de recuerdos.
Historias consumidas por el sediento deseo, de encontrar lo que tanto buscaba.
En la mesilla, un cigarrillo se transformaba en ceniza, y en sus manos, el sonido del viento convertido en melodía.
La arrogante musa, se negaba a entregar el deseoso instante en el que la imaginación ilumina al compositor poeta, transcribiendo al pentágrama vivencias pasadas.
La noche transcurre y los recuerdos golpean en su memoria, lacerando la fina capa que encierra la desesperación.
Su mirada se volvió obsesa, intentando descifrar en la inmensidad de la noche el por qué de tanta letanía.
Sus manos acariciaban en forma de ruego cada tecla del sediento saxofón, que esperaba el  soplo del pasado convertido en armonía.

Las celestes luces de un manto de estrellas acechan, espectantes del instante en el que la caprichosa musa, se entregara al lienzo del pentágrama.
Un suspiro, un profundo suspiro, hizo eco al destino escrito. Y el músico, dibujó en corcheas, el instante iluminado de una historia que él jamás vivió.
En la noche ya no yacía el silencio que adormecía al talento y acallaba al saxo.
En la noche, el recuerdo se diluía, invitado erróneo de la composición.
En la noche, reinaba la armonía, la melodía, cuerpo y sombra de un blues, que derrochaba pasión y el manto de estrellas que acechaba, ahora sonreía en clave de sol.
Porque no es en el recuerdo donde está el acierto, sino en la fugaz y furtiva imaginación.

La daga pensante.