La corona de la muerte.

Caminaba el profeta por una tierra bañada en sangre y miedo. A su horizonte, los hombres yacían sin vida tendidos, con la mirada inerte en un atardecer perdido. Las nubes jugaban a transformarse en dulces imágenes, quizás conscientes del dolor humano. Mientras el profeta, hincaba en cada huella su cansado cayado.
El silencio imperante en aquel escenario de cuerpos silentes, fue roto por el sollozo de un niño. El profeta, buscó entre armaduras y yelmos la voz que alumbraba el ocaso de la muerte, sembrando en el su semilla.
Convirtióse aquel niño que desafiante lloraba, en la sombra del desgastado cayado.
Olvidó el niño el llanto por la espada, el hambre por la guerra, la sed por la conquista, la inteligencia por la ambición de su viejo maestro, quien le entregó las huellas de su pasado en cuartillas de rencorizada nostalgia.

-Kistor, te llamaras Kistor I. Exclame el día en el que me fuiste entregado por los dioses, esos que quieren hacer de ti el más grande de los hombres. La espada y la sangre, serán tus guardianes. Y Britania, tu reino. Así lo dispuso el cielo y así lo recogerá el tiempo.
El joven Kistor espada en mano, abrazó con el alma las proféticas palabras, y a lomo de su blanco corcel, vio desdibujarse la figura del anciano profeta.
Ríos, montañas, llanos y praderas fueron testigos de sus actos, nadie podría asegurar cual era su verdadera naturaleza, a veces maléfica y sangrienta, otras generosa y honesta.
Su fama crecía radiando casi más que el sol, aquel niño que solo lloraba en un campo de batalla y que un día alejose de su profeta mentor a lomos de su blanco corcel, dirigía un ejercito de treinta mil hombres. Hombres de toda estirpe esclavos, ladrones, comerciantes, negros, blancos, para él solo existía una naturaleza, la sangre.
Las mujeres lo aclamaban como el poeta al verso, y los hombres lo temían. Nadie osaba enfrentarsele y mucho menos discutir sus pocas palabras.
Britania entera temblaba ante su eminente llegada. Los exploradores veían cada vez más cerca la estela de su sangrienta presencia. Y el viejo profeta, reía ante el relato de sus crueles batallas.
Su paso laceraba el reino, destruyendo todo aquello que el humano por aquel entonces, con limitada inteligencia levantaba.
Los hombres eran masacrados, las mujeres convertidas en esclavas y los niños adoctrinados en el arte de la guerra.

No existía consuelo ni esperanza para el reino de Britania.
Kistor I el Sangriento, había dispuesto batalla, para él la rendición no era un fin. Vivir, luchar, morir, era su máxima.
El rey Jacob, dispuso sus huestes en aquel mismo campo de batalla donde años antes el sangriento lloraba. Las flechas silbaban, el acero rugía y la sangre manaba regando la tierra junto con la desesperanza.
Britania herida de muerte, se rindió a los pies del Sangriento, y humillada dispuso coronarlo al alba. Unisono gesto que el viejo profeta observaba. Foseba, la diosa de la muerte la inmortalidad a su discípulo entregaba, a la vez que el pueblo adoraba un trono de lágrimas, destrucción, sangre y venganza.

La daga pensante.